Estratto dal libro: "The First Gentleman" di Bill Clinton e James Patterson
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L'ex presidente Bill Clinton e l'autore di bestseller James Patterson hanno già collaborato a due thriller ambientati alla Casa Bianca: "The President Is Missing" e "The President's Daughter", entrambi bestseller numero uno del New York Times. Ora hanno unito le forze per il loro terzo romanzo, "The First Gentleman" (in uscita il 2 giugno per Little, Brown & Co.).
Nel loro ultimo thriller, la presidente degli Stati Uniti si candida per la rielezione mentre suo marito è processato per omicidio.
Leggi un estratto qui sotto e non perdere l'intervista di Tracy Smith a James Patterson e Bill Clinton su "CBS Sunday Morning" il 1° giugno!
"Il primo gentiluomo" di Bill Clinton e James Patterson
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PrologoAmministrazione del presidente WrightAnno tre: settembre
1Brentwood, New Hampshire
Cole Wright è seduto sul sedile posteriore di una Chevrolet Suburban nera blindata, una delle tre auto di un convoglio che sfreccia lungo la Route 125 nella regione costiera del New Hampshire.
Due volanti verde scuro della polizia di stato, con le luci lampeggianti accese, guidano questo corteo senza fronzoli, ridimensionato per l'occasione. La limousine presidenziale – la Bestia – è tornata all'aeroporto, insieme alla squadra di contrattacco dei Servizi Segreti, al personale di supporto, ai furgoni dei media e a un'ambulanza completamente attrezzata.
Tre anni dopo le elezioni, Cole si emoziona ancora nel vedere il traffico scorrere come per magia, pur sapendo bene che è per la comodità e la sicurezza della donna seduta accanto a lui: sua moglie, Madeline Parson Wright, presidente degli Stati Uniti.
Lui è solo il Primo Gentiluomo.
Una pioggerellina leggera si infrange contro i vetri antiproiettile. L'agente accelera a cento all'ora lungo l'autostrada a due corsie.
"Mancano due minuti", dice Burton Pearce, capo dello staff del presidente. Pearce è appollaiato su un sedile ribaltabile rivolto all'indietro di fronte alla Prima Coppia. È pallido e serio, e indossa uno dei suoi tanti completi grigi identici. "Il Fantasma Grigio", lo chiamano i membri dello staff. Il presidente annuisce senza alzare lo sguardo.
Cole lancia un'occhiata ai timbri "CONFIDENZIALE" sulle pagine che Maddy sta leggendo mentre il convoglio ronza. Sa che quelle pagine rappresentano la più grande scommessa politica della sua amministrazione – di qualsiasi amministrazione. Dovrebbe essere nello Studio Ovale a lavorare al telefono e a fare pressioni, e invece è qui con lui. Una potente dimostrazione di sostegno personale.
Maddy mette da parte il suo pacchetto informativo. Cole le prende la mano e la stringe.
Lei ricambia la stretta. "Non preoccuparti", dice. "Dopo tutto quello che abbiamo passato insieme, possiamo superare anche questa."
La Suburban rallenta per fare una brusca svolta dietro la scorta della polizia. Ora il convoglio procede a soli 65 chilometri orari. Su entrambi i lati del percorso, la gente del posto mostra rozzi cartelli dipinti a mano.
CREDIAMO IN TE, COLE!
RESTA FORTE, COLE!
CONTINUA A MUOVERTI, COLE!
Guarda fuori dal finestrino laterale oscurato. È quasi ora di giocare. Sente i muscoli contrarsi, la concentrazione restringersi, proprio come ai tempi in cui era tight end per i New England, prima che la rottura del ginocchio lo costringesse a ritirarsi. Ricorda come la tensione nello spogliatoio dei Patriots cresceva sempre di più, quasi fino al punto di rottura, finché la squadra non usciva allo scoperto, e quando le acclamazioni della folla lo travolgevano, pensava: Sì, siamo a posto. Ce la faremo.
Ma oggi?
Oggi non ne è più così sicuro.
Appare la facciata in mattoni rossi del tribunale della contea di Rockingham. La strada è fiancheggiata da barricate della polizia che trattengono centinaia, forse migliaia , di curiosi. Qui, alcuni cartelli hanno un tono diverso.
FECCIA!
MOSTRO!
GIUSTIZIA PER SUZANNE!
"Non preoccuparti per queste persone", dice Maddy. "Non sanno di cosa parlano."
"Non mi interessano le persone per strada", dice Cole. "Mi preoccupano le dodici persone che mi aspettano dentro."
Mentre il Suburban rallenta fino a procedere a passo d'uomo, due donne saltano fuori e srotolano un lungo striscione.
CONDANNATE COLE WRIGHT! MANDATELO DRITTO ALL'INFERNO!
Grazie per i gentili auguri , pensa Cole.
2
Un migliaio di manifestanti, giornalisti e curiosi si accalcano nel parcheggio bagnato dalla pioggia. Il convoglio sta attraversando gli alti sempreverdi che costeggiano il marciapiede che porta al tribunale quando mi rendo conto di aver lasciato l'ombrello in macchina. Troppo tardi.
La contea di Rockingham non ha mai visto una sicurezza così elevata. Le uniformi di tutti i dipartimenti di polizia del New Hampshire, dalla polizia locale al dipartimento di pesca e caccia, pattugliano i gradini del tribunale. Sul tetto c'è un distaccamento di uomini e donne in equipaggiamento tattico e cappellini da baseball neri, armati di fucili da cecchino. Non cercano nemmeno di nascondersi. È compito dei loro colleghi, appostati in luoghi invisibili a chiunque.
Sento qualcuno chiamare il mio nome: "Brea Cooke? Sei tu?"
Guardo la folla. Per lo più bianca. Nessuna sorpresa; il Granite State è composto per circa l'89% da caucasici. È una situazione a cui mi sono abituata quando ero studentessa nera a Dartmouth, circa due ore a nord. Diciamo che non è insolito per me distinguermi da queste parti.
Mi giro. "Ron Reynolds!"
Ron è un volto amico dei vecchi tempi, quando lui e il mio socio, Garrett Wilson, scrivevano entrambi per il Boston Globe . Indossa il suo completo standard: soprabito marrone chiaro, pantaloni kaki e berretto di tweed. Il suo grande tesserino stampa gli pende al collo.
Gli do un abbraccio veloce. "Immagino che abbiamo dimenticato entrambi l'ombrello."
Un tizio con una pesante giacca mimetica ci passa accanto e fa un gesto con il dito indice verso il pass stampa di Ron. "Fake news!" grida il tizio. Ron lo ignora.
"Allora perché sei qui?" chiedo. "Potresti essere in una di quelle palestre in questo momento, asciutto e al caldo. Probabilmente godresti di una vista migliore di questa."
"Mi pagano per bagnarmi", dice Ron. "Anche se non succede niente."
Ma qualcosa sta succedendo. Aspettavo questo giorno da tanto tempo. Vedo dei lampeggianti che risalgono il vialetto. Due auto della polizia statale e tre grossi SUV neri.
"Sono loro!"
Le luci si avvicinano. Sono in mezzo alla folla, ma improvvisamente mi sento solo come non mi sono mai sentito in vita mia.
Chiudo gli occhi per un secondo. La mia mente sussurra: Garrett .
Sbatto forte le palpebre. Non ora! Devo concentrarmi. Catturare questa scena per il mio libro. Il nostro libro. Quello a cui Garrett e io stavamo lavorando insieme. Finché lui...
Ron indica i gradini del tribunale. "Vedi il podio e la telecamera lassù?"
Annuisco. "E loro?"
"Tutto per finta. Non c'è modo che i Servizi Segreti permettano al Presidente e al Primo Gentiluomo di passare dall'ingresso principale."
"Il pubblico non apprezzerà di essere ingannato in questo modo."
"Hai ragione", dice Ron. "Sono venuti per assistere alla storia."
Anch'io.
È la prima volta nella storia che la moglie di un presidente viene processata per omicidio.
3
Il convoglio procede a passo d'uomo verso l'ingresso mentre i poliziotti respingono la folla. All'interno del Suburban da sei tonnellate al centro, Cole si sfrega nervosamente le mani. Pearce si sporge in avanti sul suo strapuntino e dice: "Gli sceriffi della contea, la polizia di stato e i Servizi Segreti hanno ricavato un passaggio per permetterci di aggirare il tribunale e raggiungere il retro. Quando la folla e la stampa se ne accorgeranno, saremo già dentro e fuori dalla vista".
Nascosto , pensa Cole. "No", dice a bassa voce. "Non succederà."
Pearce sbatte le palpebre. "Prego?"
"Ho detto di no. Entrare dal retro del tribunale segnala che sono colpevole, che ho qualcosa da nascondere. Al diavolo. Correrò con la palla dritta oltre la linea di scrimmage."
La Suburban si dirige verso il bivio per il vialetto d'accesso. Pearce si sta irritando. "Cole, i piani sono in atto da giorni. Meglio arrivare dal retro, sia per la sicurezza che per le relazioni pubbliche."
Ma Cole è fermo. "Entriamo dalla porta principale. È definitivo."
Si rivolge alla moglie. "Maddy, puoi dire due parole sui gradini del tribunale?"
È una richiesta impegnativa. Maddy non ha bisogno di rivelargli la fonte della tensione nei suoi occhi. Il conflitto tra l'essere la sua compagna affettuosa e il ruolo di Presidente degli Stati Uniti, leader del mondo libero, è inciso sul suo volto.
Maddy guarda il suo capo di gabinetto. "Cole ha ragione, Burton. Passiamo dall'ingresso principale, a testa alta."
"Ma, signora, ci siamo quasi. Abbiamo già preso accordi."
Cole vede Maddy trasformarsi in comandante in capo. Fredda. Fresca. Decisa. "Hai un telefono", dice. "Prendi nuovi accordi."
4
Stanno uscendo!" Ron mi afferra la manica.
In effetti, sento sbattere pesanti portiere e vedo movimento davanti ai gradini del tribunale. I Servizi Segreti si stanno affrettando a farsi strada verso il podio.
"Ci vogliono dei pezzi grossi!" mi grida Ron, sovrastando il rumore crescente.
Un gruppo di uomini in abito scuro circonda la presidentessa Wright e il marito dalle spalle larghe.
Il presidente sale gli ampi gradini e si gira verso il podio. La folla si accalca in avanti. I poliziotti respingono. Gli agenti dei Servizi Segreti osservano la marea di volti. E mani. Soprattutto le mani. Alla ricerca di armi.
La Presidente Wright stringe il braccio del marito un attimo prima di sporgersi verso i microfoni. "Signore e signori, miei cari amici, sarò breve e conciso."
Sento la sua voce echeggiare nel parcheggio. Fa una pausa dopo ogni frase per lasciar sedimentare le parole.
"Ho piena fiducia nell'innocenza di mio marito e confido che i buoni cittadini del New Hampshire, che mi sono stati accanto nel corso degli anni, sosterranno anche mio marito in questo momento di crisi."
La presidentessa si gira e bacia la guancia del marito, assicurandosi che le telecamere abbiano una buona angolazione. Poi, come se ci avesse ripensato, torna ai microfoni e dice: "Credo nel nostro sistema legale e sono fiduciosa che qui verrà fatta giustizia".
Prende la mano del marito. La squadra dei Servizi Segreti li circonda. Come un'unità, salgono i gradini fino alle porte del tribunale.
"Una bella performance", dice Reynolds.
"È stata una vera e propria performance. Puro teatro. Non sono una coppia, sono una dannata impresa criminale."
Il mio sfogo deve sorprendere Ron. Un attimo dopo, si dirige a raccogliere citazioni.
Ancora una volta, sono solo. Osservo la folla. Quasi ogni uomo, donna e bambino guarda verso il tribunale, cercando di dare un'ultima occhiata alla Prima Coppia.
Dall'altra parte del parcheggio, noto le uniche eccezioni: un uomo e una donna che mi guardano dritto negli occhi.
Li ho già visti questi due. I miei osservatori.
Dannazione. Non di nuovo.
La folla si sposta e loro scompaiono.
Tutto intorno a me, la gente chiacchiera e urla, ma le loro parole sono una coltre di rumore bianco. Di nuovo la mia mente sussurra: "Garrett" . Gli tendo la mano, quasi aspettandomi di vederlo allungarsi verso di me.
Reprimo le lacrime quando la realtà mi colpisce.
L'amore della mia vita, Garrett Wilson, è morto. E credo che l'uomo dentro quel tribunale sia responsabile della sua morte.
Il Primo Gentiluomo.
Potrebbe anche aver premuto il grilletto.
Da "The First Gentleman" di Bill Clinton e James Patterson. Copyright © 2025 di James Patterson e William Jefferson Clinton. Ristampato con il permesso di Little, Brown and Company, una divisione di Hachette Book Group. Tutti i diritti riservati.
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